* ليس ثمة موتى غير أولئك الذين نواريهم في مقبرة الذاكرة .إذن يمكننا بالنسيان
أن نشيّع موتاً مَن شئنا من الأحياء ، فنستيقظ ذات صباح ونقرر أنهم ما عادوا هنا.
بإمكاننا أن نلفّق لهم ميتة في كتاب ، أن نخترع لهم وفاة داهمة بسكتة قلبية,
مباغتة كحادثة سير مفجعة كجثة غرق ، ولا يعنينا إن هم بقوا أحياء . فنحن لا
نريد موتهم ، نريد جثث ذكراهم لنبكيهم كما نبكي الموتى . نحتاج أن نتخلص من
أشيائهم ، من هداياهم ، من رسائلهم ، من تشابك ذاكراتنا بهم .
* نحتاج على وجه السرعة أن نلبس حدادهم بعض الوقت ثم ننسى.
* أذكر تلك الأجوبة الطريفة لكتّاب سئلوا لماذا يكتبون
أجاب أحدهم " ليجاور الأحياء الموتى "
وأجاب آخر " كي أسخر من المقابر "
ورد ثالث" لكي أضرب موعداً ".
* أليس في هذه المفارقة سخرية من المقابر التي تضم تحت رخامها الأحياء
وتترك الموتى يمشون ويجيئون في شوارع حياتنا .
* تعلم إذن أن تقضي سنوات في إنجاز حفنة من رماد الكلمات
لمتعة رمي كتاب إلى البحر كما تُرمى الورود لجثث الغرقى .
* إن حباً نكتب عنه ، هو حب لم يعد موجوداً
وكتاباً نوزع آلاف النسخ منه ليس سوى
رماد عشق ننثره في المكتبات .
* ليس البكاء شأناً نسائياً .
* لا بد للرجال أن يستعيدوا حقهم في البكاء
أو على الحزن إذن أن يستعيد حقه في التهكم .
* وعليك أن تحسم خيارك :
أتبكي بحرقة الرجولة
أم ككاتب كبير تكتب نصاً
بقدر كبير من الاستخفاف والسخرية
فالموت كما الحب أكثر عبثية
من أن تأخذه مأخذ الجد.
عابر سرير
أحلام مستغمائي
رد مع اقتباس
في كرة العين نزاع بين الخلق والإنعكاس .. ما كرتا البصر الثنائيتا الإتجاه
